Purgatorio

Purgatorio


Resto qui,
in mezzo al guado,
dove l’acqua non trascina
e la riva è lontana,
dove l’anima non cade
ma non vola ancora.
Un luogo senza nome
dove il cuore si riposa
e ripara le sue crepe
con fili sottili di luce fioca.
Un corridoio di silenzi
in cui le vecchie ferite
più non fanno male,
ma non hanno ancora
smesso di parlare.
E’ l’attesa che matura,
la crisalide che trema,
il respiro che indugia,
prima che diventi vento.
Ma non è una prigione,
è un ponte di congiunzione,
dove ad ogni passo,
si aggiunge un mattone.
Ora non soffro più,
ma non sono ancora salvo.
Sono un seme che ascolta
il rumore della terra
prima ancora di aprirsi.
E forse è questo
il vero miracolo:
è quel tempo sospeso
dove si impara a nascere
e poi a crescere.